Gli italiani, oltre ad essere tutti allenatori di calcio provetti e ad avere un romanzo nel cassetto senza leggere manco un libro all'anno, sono anche tutti educatori ed esperti in pedagogia e puericultura. Non lo sapevate? Eppure è proprio così, e tutte le neo mamme prima e poi devono fare i conti con questa realtà, che comprende sia la categoria degli amici e/o parenti sia i conoscenti, ma ahimè si estende in maniera virulenta ed incontrollata anche e soprattutto agli estranei.

Non è troppo coperto? (Ma...)
Ma non sentirà freddo? (...)
Lo prendi troppo in braccio, poi chi lo fa scendere? Guarda che poi t trovi male! (Gufo)
Dorme nel lettone? Ah, male... Fino a dieci anni poi chi lo smuove? (Gufo al quadrato)
Ma l'acqua gliela dai? No? NO? Ma è gravissimo! Non lo sai che il latte è salato? (Devo commentare?)
Di nuovo in braccio? Ahi, ahi, ahi! Diventerà mammone! (Ma ha due mesi?!)
Se piange non lo prendere subito, fallo sbattere un po' che per strillare gli viene la voce bella. (Ma chi è che ti ha cresciuto, Priebke?)
E il ciuccio? Non lo prende??? Ma glielo hai forzato? (Guarda, ora l'affogo)
E il ciuccio? Lo prende? Gli verranno i denti storti! (...)
Sempre attaccato alla tetta, secondo me non è normale. (Mangia, non è che pomiciamo, eh)

Dorme? Ma dorme? (Scuotendo il pupo) ma dorme proprio! (Sì, fino a tre minuti fa)

E quando lo svezzi? (Ha due mesi!)

Non ninnargli l'ovetto, sennò si abitua e si rammollisce. (Questa poi...)

E ogni quanto dorme? E ogni quanto mangia? (Aspetta, ora gli cronometro la giornata)

Ma non lo coccoli troppo? (Eh, vabbè)

E questi sono solo alcuni esempi, a cui vi pregherei di aggiungere la vostra esperienza personale che, sono sicura, sarà varia in maniera direttamente proporzionale all'età del pargolo.
Insomma, alla gente in generale Tata Lucia gli spiccia casa: sono tutti esperti. E non c'è luogo che si salvi o argomento che non sappiano trattare, attenzione, e si devono impicciare assolutamente di tutti.  
E tu devi tacere perché, lo sai bene, hanno molta più esperienza di te che non sai nulla. 
Neofita, tzè.
La cosa divertente è che questi esperti in genere non hanno figli oppure hanno tirato su degli esemplari talmente bizzarri che non li prenderebbero nemmeno al Grande Fratello. O al circo dei freaks, che poi è la stessa cosa.

Secondo questa gente coccolare un neonato è la peggior cosa che una madre possa fare ed ascoltare le necessità del proprio pargolo solo se vuole tirare su una mammoletta senza spina dorsale né autonomia. Dovrebbe invece disinteressarsi e basarsi semplicemente sulle mere necessità corporali del neonato, ma piegandole alle necessità genitoriali.

Ora, non dico che una debba necessariamente impazzire e diventare una chioccia, ma anche sì e soprattutto non penso che ninnare il proprio figlio neonato lo trasformi in qualcosa. In qualunque cosa.

Eppure tutti, proprio tutti, si sentono in diritto di impicciarsi e di provare a farti sentire la peggior madre sul pianeta. E ci riescono pure, questo è certo, almeno all'inizio quando la gestione della vita quotidiana è sconvolta dall'ingresso di una nuova parte in causa e gli ormoni non si scordano mai di fare la loro parte. Poi un vaffanculo non lo rimediano solo per (troppa) educazione, ma a volte giustamente sfugge.

Perché in fondo la mamma lo sa sempre, per istinto sa sempre cosa è giusto fare e se sbaglia la prossima volta farà meglio e suo figlio la capirà. Non lo credete anche voi?

Mi chiedo però se un giorno anche noi neo mamme ci trasformeremo in questa gente e come zombie andremo alla ricerca di poveracce a cui succhiare il cervello?
Oppure a forza di subire saremo immuni da questo virus?

Ai posteri l'ardua sentenza...

Tra i sacrifici che una buona futura madre deve affrontare, un ruolo non marginale ce l'ha l'astensione dall'alcol.
Parliamoci chiaro, qui non di parla di ubriacature moleste né di dipendenze, ma siamo italiani ed un bicchiere di vino a tavola ogni tanto ci sta bene. Rosso ovviamente, ché i miei nonni erano contadini e sulla nostra tavola non manca mai una bottiglia di vino dei colli umbri.

Il tutto vietato giustamente qualora si sia in dolce attesa, anche se io supportata dal mio ginecologo in bicchiere di vino a settimana in occasioni particolari l'ho sempre bevuto. Il vino rosso fa sangue in fondo, lo dice la tradizione popolare e non potrà sbagliare del tutto.

Anche se la stessa tradizione dice che la birra fa latte, pensandoci bene, e la questine mi sembra alquanto ambigua.
Anche se magari è vera. 
Sarà vero?

Ad ogni modo, ora che allatto ogni forma di alcol è bandita. E giustamente, direi, perché tutto quello che ingurgito finisce nel latte e nella pancia di mia figlia. Non vorrei già cominciare male, via.

Certo che non è divertente, né tanto meno è consolante pensare che è tutta salute e risparmio di calorie inutili.
Ripeto, non parlo di abuso, anche se a volte penso che il mio aumento di peso ingiustificato dopo i trent'anni sia una ritorsione del karma per tutto quello che ho bevuto nella mia vita precedente. Un po' come se tutte le calorie mi fossero esplose all'improvviso per farmela scontare, insomma.
Me lo dicevano le mie amiche già mamme, ma io non avevo dato peso alla cosa: che sarà mai in confronto alla gioia immensa della maternità?
Poca cosa, in effetti.
Però.

Mi basterebbe uno spritz con due patatine, per dire, io che ora all'aperitivo prendo un succo di frutta ACE che fa tristezza anche al cameriere. O un bicchiere di vino con la carne. O la birra con la pizza. Rossa. La birra, eh.
Senza considerare che io stessa produco un limoncello degno di nota ed un liquore ai corbezzoli che è il mio vanto e la mia gioia, nonché la goduria dei miei commensali.

Anche se, ora come ora dopo tutti questi mesi, credo che mangiare un boero mi renderebbe completamente ubriaca.

Ma passerà, finirò di allattare (l'ho già detto che sono una mucca a tempo determinato?) e in fondo si tratta di una abitudine salutare che non può farmi che bene.

In fondo c'è anche chi è astemio per scelta o necessità.

E poi è la volta che dimagrisco, magari.
 

Magari...

Nel mese di novembre 2013 al corso preparto l'ostetrica, tra le altre nozioni di puericultura, ci informava che secondo lei il miglior posto dove far dormire il neonato nei primi mesi era il lettone. Contestualmente, circa 25 donne molto panciute e facilmente irritabili scuotevano la testa in un rigurgito da Tata Lucia e in sottecchi di scambiavano tra loro accorati "Ah, io no!"

Oggi, marzo 2014, tutte quelle pance si sono sgonfiate, le loro portatrici sono tornate tutte (o quasi) abbastanza in forma, la vita è andata avanti alla velocità della luce. E almeno il 90% dei nuovi nati passa agevolmente la notte nel lettone, tra mamma e papà. 
Evviva la coerenza, direte voi.

Come al solito, tra il dire e il fare c'è di mezzo il mare... o la maternità, in questo caso. Parlare è facile, poi trovarsi con quell'animaletto appena nato tra le braccia cambia tutto.

Ma Emma no, direte voi.

No, Emma invece sì. Dopo le prime due settimane in cui la allattavo e la rimettevo nella carrozzina in fondo al mio letto anche di notte, il suo rifiuto per un aggeggio che era diventato troppo piccolo per lei e le sue mire espansionistiche sommato alla mia pigrizia hanno portato al suo trasferimento nel lettone genitoriale.

E' una comodità mia, lo ammetto. Non solo, è anche troppo bello vederla dormire, con le belle guanciotte tonde che non toccano nemmeno il materasso da quanto sono gonfie ed il respiro regolare quando dorme. In fondo, mi sono detta, è piccola. Davvero molto piccola.

Posso smettere quando voglio, lo giuro.

E poi lo fanno tutte, gli hanno dato anche un nome figo: co-sleeping.

Nonostante quello che dicono nonne e zie è giusto, è sano, non è vero che è un vizio almeno in certe fasi della vita di un bambino.

Nella maggioranza delle culture i neonati dormono con i genitori, così come accade anche nei primati che tanto ci assomigliano. Non è che fanno due tane, eh, una piccola per i cuccioli e una grande per gli adulti. Non vi ho convinto?

Inoltre secondo molti psicologi il dormire nel lettone e sentire la vicinanza della madre il più possibile da piccolo renderà il neonato più autonomo e sicuro da grande.

Come dicevo, più che una esigenza di mia figlia si tratta di pigrizia mia: lei si sveglia una volta la notte e girarmi ed allungarle la tetta in bocca è molto più agevole che alzarmi, prenderla, sederci, allattarla per venti minuti e poi riaddormentarla. Così, tra cambio di pannolino e tutto, in poco tempo già dormiamo di nuovo entrambe. Due bradipi, insomma.

Ma tutto questo sta per finire.

Come dicevo, mia figlia ha mire espansionistiche. Grosse mire, a quanto pare.
I neonati in genere necessitano di contatto fisico coi genitori, ma lei no. Lei vuole il suo spazio e solo il suo, peggio di Patrick Swayze in Dirty Dancing. Stanotte, ad esempio, è riuscita per due volte a mettersi in posizione perpendicolare ai suoi genitori, rischiando di buttarmi giù dal letto con la massima nonchalance ed il sorriso sulla bocca sdentata. Oltre a prendere a schiaffoni l'Amoremio per almeno una decina di volte a notte. Il tutto ad occhi ben serrati, ovviamente ed alla tenera età di un mese e mezzo.

Senza considerare Nevruz, un capitolo a parte della coabitazione notturna.

Stiamo quindi pianificando un modo per spostare il lettino di Emma, dove lei già dorme di pomeriggio, dalla cameretta alla nostra camera in modo da agevolare il passaggio con il tempo. In questo momento, non sono in grado di pensarla dormire la notte da sola in cameretta, è troppo piccina.

In fondo, così staremo più comodi tutti, anche lei che di pomeriggio ha già iniziato una relazione amorosa tutta sensoriale con il salsicciotto che la protegge dalle sbarre del lettino.

Oppure lasciamo a lei e al gatto il lettone e andiamo a dormire direttamente sul divano.

Si fa un gran parlare del nuovo Ministro per la Semplificazione, nominato il 21 febbraio con il nuovo Governo Renzi (no, non ne voglio parlare, andiamo oltre che è meglio). Il Ministro non è solo giovane e donna, ma, anatema, è pure incinta di sette mesi e si è presentato al giuramento davanti al Capo dello Stato con un vestitino che ne metteva in risalto la pancia, mica con un orrido camicione o con la salopette.
Donna, giovane, incinta.
Certo, fosse stata anche lesbica sarebbe stato perfetto, i programmi di intrattenimento televisivo del pomeriggio avrebbero avuto di che parlare fino alla fine della stagione, ma non si può avere tutto dalla vita.

Ricapitoliamo: donna, incinta, giovane. Non è nemmeno orrida, e questo non la agevola. Sulla sua competenza e intelligenza nulla posso dire, non la conosco. Non conosco nulla nemmeno sulle sue idee o slla sua vita politica, tranne la polemica con Chiara Geloni che la accusava (a torto o ragione) di essere una banderuola e di cambiare idea come si cambiano le scarpe, senza mai spiegare il perché.
Ah, so anche qualcosa di gossip: è stata la fidanzata del figlio di Napolitano. Ecco, mi chiedo, come sarà? Non so perché ma me lo immagino vecchio come il padre, un po' muffo e noiosetto, tipo Federico di Masterchef. 
Ma non divaghiamo.
Quello che mi ha colpito sono state tutte le inutili polemiche sul fatto che la Madia abbia ricevuto l'incarico e, peggio, lo abbia accettato essendo incinta. Cioè, mi sono spiegata bene? 

INCINTA. 

Vi rendete conto?
Praticamente spacciata, morta lavorativamente, finita, stop. Ché lo sanno tutti, una donna dopo che fa un figlio si rincoglionisce, chiede il part-time, c'ha altro per la testa e poi diventa solo un peso. E infatti, giustamente, le donne in età fertile un datore di lavoro nemmeno le dovrebbe assumere, avesse un po' di sale in zucca!!!! 
Fargli fare carriera, poi, o ricoprire un ruolo importante o direttivo assume contorni da fantascienza, manco fossimo in America!!!! Ma scherziamo?

Ora, sarebbe facile dire: "Eh, ma ora partorisce, c'avrà da fare, da accudire suo figlio/a. O trascurerà il lavoro o trascurerà quella povera creatura!" 
Già in questa frase c'è tutto il pregiudizio conro le donne al lavoro: o sono pessimi investimenti o sono madri snaturate, niente vie di mezzo.

Qualche cosina in merito la vorrei dire:

- E' vero, la donna partorisce fisicamente un figlio, ma la sua responsabilità e la sua cura ricade (o dovrebbe ricadere) su entrambi i genitori. Perchè, allora, non vengono discriminati anche i neo padri? 
- Il problema non sono le donne che scelgono di diventare madri, ma le istituzioni che se ne strafregano di rendere accessibili e consone le necessarie strutture che le potrebbero aiutare. Sapete quanto costano gli asili nido? E che orari fanno? Ed i salti mortali che si devono fare per incastrare nonni/baby sitter/vicine di casa? Se se ne hanno le possibilità, ovviamente. Tuttavia, qualcosa dentro di me mi dice che qesto non sarà l caso della Madia. 

- Se l'Italia va così male, se non cresciamo, se la qualità e la produttività del nostro lavoro è così scarsa è anche perché non riusciamo a liberare nel mercato del lavoro le energie delle donne, da sempre viste nel nostro paese come angeli del focolare. Ma stateci voi sedute sul bordo del focolare, cazzo.

- Sono figlia di una madre che ha sempre lavorato a tempo pieno, che si è dovuta barcamenare tra mille cose come un funambolo, che ci dedicava la qualità del suo tempo più della quantità, che pur soffrendo per non poter esserci sempre ci mandava dal dentista con la zia e dal medico da soli a dodici anni. Bèh, io son venuta su bene lo stesso.

- Quando ero incinta i soliti ipocriti mi dicevano: "Eh, poi tutto sarà diverso!". Certo, tutto è diverso. Non è che uscendo dal lavoro penserò di andare a bere uno spritz o al cinema, ma avrò il pensiero fisso lì, alla mia pupa che mi aspetta. Non credo che questo farà di me una lavoratrice peggiore, semmai mi renderà più consapevole. Ai posteri l'ardua sentenza.

Ripeto, io non conosco Marianna Madia, ma di certo non dovrebbe essere criticata per il suo status di futura madre; magari per quello di raccomandata, ecco quello sì. 
Non ne facciamo la portabandiera di una battaglia atavica che le donne combattono tutti i giorni con le unghie e con i denti, perché non credo che se lo meriti. Ci sono esempi ben più meritori di una ragazza che ad occhio e croce mi sembr anche in gamba, ma che per status sociale e conoscenze non mi sembra abbia bisogno di ulteriori tutele.
Saprà fare la madre?
Saprà fare il Ministro? 
Non lo so, ma se non sarà in grado di fare il suo lavoro, non sarà certo per il fardello che ha scelto di portare.

Chiamiamo le cose con il loro nome, per favore.
 

E quando pensi che sia tutto a posto, che il baby blues sia passato, quando ti senti più sicura di te e uscire con la pupa ormai è una routine, proprio quando inizi a pensare che ce la puoi fare, proprio allora accade una cosa banale che ti riporta giù, verso la voglia di piangere.

Sì, non dovrebbe essere così, dovrei essere più forte, ma la realtà è che invece sono ancora fragile e a rischio paranoie. Forse solo umana.

E così stanotte.

Un grido nella notte, mia figlia che piange accanto a me disperata. Sì, la notte la tengo nel lettone, ancora per qualche giorno, ché la navetta non gli piace più ed il lettino dove dorme durante il giorno è un un'altra stanza e non mi fido ancora.

Un grido, dicevo, un pianto disperato da lei che non piange mai, nemmeno quando il pediatra la provoca per studiarne le reazioni
Piange ad occhi chiusi, con la disperazione dei bambini.
E io la prendo in braccio, mi alzo, la ninno: niente. Piange, piange disperata.
Sono paralizzata, bloccata, non so che fare a parte mettermi a piangere insieme a lei. Che faccio, piango? Piango?
Per fortuna non sono sola. Interviene infatti l'Amoremio, tranquillo come un agnellino al pascolo. La prende in braccio, la tiene su e lei, sempre ad occhi chiusi, gli stampa in dono un rutto colossale. Giuro, mi ha scartavetrato l'intonaco della camera.
Dopodiché, come una vera lady, è piombata in un composto sonno stile Biancaneve.
E io stavo per piangere.
Come una deficiente, senza la minima spina dorsale, buttata lì come una bambola di pezza, con l'Amoremio che mi consola e mi tranquillizza. “Non è successo nulla” mi dice, ed è vero.
Lo so, è una scemata e succederanno cose ben peggiori, ma mi sono sentita tremendamente impotente, incapace di capirla, di consolarla, di fare niente: una chiavica di madre insomma.
Ho passato il resto della notte a guardarla, dormendo per non più di quindici minuti alla volta come la peggiore delle madri paranoiche da manuale. Lei, ovviamnete, dormiva il sonno dei giusti.

Cosa sarebbe successo se non ci fosse stato l'Amoremio? Mi sarei fatta prendere dal panico? Avrei cominciato a piangere insieme a lei e ci avrebbe ritrovato la mattina dopo la postina ancora intente a fare le fontane? Oppure la natura avrebbe fatto il suo corso lo stesso?

Non è questo il punto.
Non sono forte come vorrei far credere, ecco la verità. Sono la solita casinara, pressappochista, confusionaria che sono dalla nascita. Non sono stata in grado di reagire, sono rimasta lì a guardarla piangere, non ho agito.

Insomma, non sono Wonder Woman, ma nemmeno l'eroina di un fumetto di serie B. ci provo, giuro, ci provo. Ma non è detto che ci riesca, almeno non tutti i giorni e di certo non davanti a tutti gli imprevisti.

Povera figlia mia, in che mani sei capitata!!!