Bzzz…vvzzz…vvvbbbbbzzzzzzz…

“Ti rendi conto che ce l’ha fatta?”
“Ma tu ci credevi che non la spuntava?”
“Mah, io sono un cuore puro. Un po’ ci credevo. Specie poi quando ho visto le tre donne incinta”
“Sì, e la Vergine Maria no?”
“Ma che ha fatto la Mussolini? Con chi si è menata?”
“E’ che c’erano quattro traditori…”
“Sì, mancavano solo i due leocorni.”
“E comunque quei quattro bastardi li abbiamo eletti noi, erano Pd e Idv.”
“Bastardi”
“Puttana”
“Chi?!”

Bip bip! Bzzzz… vvzzzzz…bzzzzz…

“E’ che anche se sei zoccola, non è bello quando te lo dicono in pubblico”
“Sto caffè fa schifo, bleah!”
“E comunque, che giornataccia…”
“E’ perché c’hai sperato, io invece niente.”
“Peggio mio padre che stasera riattacca la storia dell’imbracciare il fucile e di salire sui monti”
“Nemmeno ce l’ha lui il fucile!”
"Secondo me questo caffè è velenoso..."
“Zitto tu, che tu padre vota Berlusconi e lo difende pure!!”
“Ihihiihihihihihhihi!”
“Oh, mica è colpa mia!”
“Ahahhahahahah!”

Bzzzz… vvzzzzz…bzzzzz… Bip bip!
“Certo che è colpa tua, le colpe dei padri ricadranno sui figli!”
“Bevi il caffè, và!”
“Che amarezza…”
“Ma la colpa è tutta della sinistra!”
“Burocrati!”
“Vecchi!”
“Morti di sonno!”
“Ah, ma alle prossime giuro che voto Vendola. Non me ne frega un cazzo se è un voto perso!”
“Lo dovrebbero denunciare questo che fa i distributori automatici. Bleah!”
“Io alle prossime elezioni sulla scheda ci faccio un fiore”
“Io voto Renzi, ho deciso”
“Ah, perché pensi che lo fanno candidare? E in quale partito?”
“Nel PDL, ovvio!”

Bzzzz… vvzzzzz…bzzzzz…

Succede che, come una maledizione italica e non solo, scompare una ragazzina.
Ancora.
Non si sono spenti del tutto i fuochi mediatici di Avetrana, che già accade ancora.
 
Tredici anni, un’atleta, una studentessa, una “brava ragazza”.
Che potrebbe essere la figlia, la nipote o la vicina di casa di tutti. L'amica dis cuola, perché no.
Con un nome strano, Yara, che la rende ancor più simpatica. Ride dalle foto con l’apparecchio in bella mostra, e non posso far a meno di pensare a quando lo portavo anch’io. Sorride nel suo body da ginnastica, e penso alla fatica ed all’impegno che ha messo in tutti questi anni di allenamento. Ai sogni, alle speranze, alle frustrazioni che uno sport così impegnativo porta con sé.
Appena sparì, vedendo in televisione la sua faccia da ragazza bambina ho sperato che fosse scappata, magari per fuggire ad un allenamento troppo oppressivo o a genitori che non la capivano. Ci sono genitori che capiscono le figlie tredicenni? No, mi dicevo. Può essere, speravo.
Ma col passare dei giorni la mia speranza s’è affievolita. I suoi genitori, refrattari al circo mediatico, non si prestano agli spettacoli televisivi e si stringono nel dolore dell’attesa.

Poi, domenica, a ciel sereno, il fermo di un sospettato: trovato il mostro, è marocchino strillavano i telegiornali.  Stava fuggendo! Fanno eco i giornali on-line. L’ha detto per telefono! Strilla Giletti.
Circola un nome, Mohammed Fikri. Bella privacy, complimentoni agli inquirenti.
E mentre il popolo leghista strideva i denti compiaciuto come una iena che sta per strappar via pezzi di carne da una carogna, Emilio fede sguazzava nel suo proprio fango. E la famiglia di Yara restava in silenzio, nel suo dolore. Magari sperando ancora, perché di Yara o del suo cadavere ancora nessuna traccia.
Brembate, paese leghista dal 1992 insorge contro il cancro dell’immigrazione. Compare un cartellone davanti a casa di Yara: “Occhio per occhio, dente per dente”, recita. Come se accusato non fosse solo lui, ma il Maghreb unito.
La televisione d’intrattenimento si frega le mani, poco importa se non è chiaro come sia avvenuto il tutto, ora hanno carne fresca. La D’Urso, bontà sua, rinuncia addirittura alle ferie con i figli per seguire l’ambaradan.
Che donna.
 
Oggi Mohammed Fikri viene liberato.
Scagionato.
Perché il suo viaggio a Tangeri era programmato da tempo.
Perché il suo datore di lavoro gli ha fornito un alibi.
Perché la telefonata era tradotta male e lui stava solo imprecando contro un interlocutore che non rispondeva al telefono.
Complimenti.
Avete infangato gratis una persona che s’è fatta uno spropositato numero di chilometri per venire in Italia a fare un lavoro che noi italiani non vogliamo fare più. Gratis.
Complimenti.
 
Stamattina Maroni difende il Nord operoso ed accogliente a spada tratta.
E io non ci sto. Non da lui. Perché se è vero che il Nord è operoso ed accogliente, che il datore di lavoro del ragazzo l’ha (giustamente) difeso ed aiutato e che non si può far di tutta l’erba un fascio, è vero anche che la Lega istiga alla xenofobia ed all’odio tra le classi sociale.
Caro Maroni, tu mi stai simpatico pure, guarda. Ma non tentare di ripulire la faccia sporca della Lega, non puoi farlo con due parole. I leghisti sono per definizione razzisti, xenofobi e anche, diciamocelo in faccia, ignoranti e gretti. Per non dire deficienti. Te lo dico col cuore stamattina, caro Maroni, perché mi sono stufata di vedervi cercare uno status più alto, nascondervi dietro la fuffa de Il Giornale. I leghisti, le camice verdi, fanno leva sulla paura, sui sentimenti più bassi dell’uomo per il loro tornaconto. Ma caro Maroni, che vai a fare il simpatico in televisione dalla Bignardi, ma non ti vergogni?
 
E la televisione? Gli sciacalli che arrivano a criticare i genitori di Yara perché non si mostrano nei programmi fogna di Mediaset e Rai? Che cuciono speciali pedinando la Protezione Civile che pattuglia coi cani le campagne sperando che salti fuori un cadavere? Che ora dicono “Il mostro è tra di noi”.
Vergogna. E vergognatevi anche voi che seguite questi programmi alla ricerca del dettaglio.
Non è una puntata di CSI né di Distretto di Polizia. Non arriva Grissom a leccare la suola di una scarpa ed ecco che, et voilà, l’assassino è servito con contorno di patate.
In gioco c’è la vita di una ragazzina, non è una sceneggiatura ben disegnata da professionisti in cui riflettere la paura che accada a noi.
C’è una ragazzina di mezzo, una ragazzina vera.
 
Vedete di non dimenticarvelo.
 

Cari Fabio e Roberto,
vi scrivo per complimentarmi, prima di tutto.
La vostra trasmissione mi piace molto, è interessante e piena di spunti. Un po’ troppo pedagogica, a volte. Magari un filino retorica altre volte. E  poi gli elenchi, tema conduttore di tutto, mi sembrano un po’ troppo Nick Hornby style. Ma non voglio pretendere la luna, m’accontento.
Nel mezzo del panorama televisivo desolante e devastante che ci offre l’Italia di oggi e tra cui le trasmissioni salvabili si contano sulla punta delle dita di una mano, m’accontento.
Ben vengano gli elenchi.
Insomma, bravi.
Fighetti, consentitemelo, ma molto bravi.
Ma non vi scrivo per questo, cari Fabio e  Bobbo (Cetto LaQualunque dixit). O meglio, non solo per questo, che volete che sia.
Vi scrivo perché voglio darvi un suggerimento. Un suggerimento piccolo piccolo: invitate Antonio Pennacchi.
No, non per stasera ché oramai è tardi e non si fa in tempo. E poi chissà che fior fiore di ospiti che c’avrete, Maroni in primis. Un’altra sera se lo ritenete opportuno, magari la prossima settimana, perché no?
Come dite? Perché Pennacchi?
Bèh, prima di tutto perché ha vinto il Premio Strega 2010. E anche sei premi mica valgono poi chissà cosa oggigiorno, ha vinto lo Strega in barba a quella raccomandata (con tutto il rispetto, eh, ma anche no) di Silvia Avallone. Sì, è vero. Noi italiani leggiamo così poco che invitare uno scrittore non è mai remunerativo. Eppure non si fa cultura da voi?
Come dite, è un attaccabrighe?
Sì, bèh, in effetti uno che è stato cacciato per ben due volte dalla CGIL qualche problemino caratteriale ce lo deve pur avere, ma chi sono io per giudicare?
Eppure, cari signori, io sono certa che un po’ di Pennacchi è quello che ci vorrebbe a questa Sinistra malconcia e zoppicante e pure all’Italia del GF elevato alla n.
Antonio Pennacchi, classe 1950, è un ex operaio della Fulgorcavi. Trent’anni in fabbrica, a fare il turno di notte. Trent’anni di attivismo politico, di lotte anche violente. Trent’anni sono un periodo lungo, talmente lungo da poterci ricavare in mezzo una laurea in lettere presa con l’occasione della CIG. Vi pare poco? Varrebbe solo un premio.
E poi la passione della scrittura, sempre presente ma esplosa tardiva e nonostante palate e palate di rifiuti.
Come dite? Ha scritto “Canale Mussolini” e tutti i giornali dell’intellighenzia comunista gli son saltati addosso?
Idioti, concedetemelo. Basta leggere il libro per capire Pennacchi.
Un uomo scomodo, rude eppure dolce, così come sapeva esserlo mio nonno, come sa esserlo anche mio padre. Con quel modo di fare contadino umile eppur orgoglioso che l’italiano medio ha dimenticato. E anche la Sinistra l’ha dimenticato, ha cancellato le sue radici, abbandonato gli ideali e anche le idee rincorrendo una cultura elitaria che non esiste e finendo per assomigliare inestricabilmente ai suoi vittoriosi rivali. Mia nonna era fiera della sua terza elementare e la sbandierava in ogni occasione quasi fosse una laurea in astrofisica. Oggi, sì proprio oggi che lei non c’è più e che lo studio ha perso valore, ho iniziato a pensare alla mia laurea come un pezzo di carta. Vendesi Laurea in Giurisprudenza seminuova. Ma non è giusto.

E allora faccio un elenco anch’io.
Io valgo per il mio studio e per le mie radici.
Per il mio amore per la lettura e per la scrittura.
Per il mio essere insindacabilmente di sinistra, nonostante le delusioni.
Per i miei nonni mezzadri che non potevano mangiare la carne tutte le settimane, ma lottavano per mandare i figli a scuola.
Valgo per il futuro che costruirò anche se ora mi sembra una montagna enorme.
Valgo perché nella penna di Antonio, vedo l’Italia che non c’è più. Oppure c’è, ma è nascosta.

Aiutatemi a tirarla fuori, ancora.