Ci sono giorni che sembra vada tutto bene.
O quasi.

La vita ti sorride.
Fuori c’è il sole.
Il tuo compagno ti guarda come fossi la Madonna.
Incontri la donna che detesti di più e sembra esser stata ciancicata e poi sputata da un rottweiler, mentre tu sei passabilmente gnocca.
Per un giorno.
O almeno per un giorno ti ci senti.
La gente ti sorride e ti saluta, si ricorda di te ed è cordiale.
Il sole ti scalda la pelle, tutto gira come dovrebbe.
Ti senti quasi magra.
Quasi la protagonista di un telefilm.
Sorridi e cammini sicura.
Nemmeno i tacchi scalfiscono la tua falcata.
Una dea in tacco dodici.

E mentre gongoli sicura di te, pronta ad acchiappare il mondo…
…stump!!!
…ti accorgi di aver pestato una gomma, gettata a terra da un cafone s*#!!$%°o,  r#<&*o!!
Ma v*%##%*£%#o!!!
 
Addio buon umore…
 

Ero a cena con una cara amica l’altra sera, un’amica che ho poche occasioni di vedere perché la vita ed il lavoro l’hanno portata lontano dal paesello.
E tra una chiacchiera ed un pettegolezzo, ci siamo scoperte a parlare di sorelle.
Dopo aver esaurito il pettegolezzolame di medio e basso livello, ovviamente.
 
Di sorelle, dicevo.
Siamo entrambe sorelle maggiori, e tutte e due con uno scarto di diversi anni.
E tutte e due siamo scontente delle nostre sorelle.
Sì.
Perché potrebbero essere più felici, fare scelte più congrue, avere vite più interessanti.
Essenzialmente, realizzarsi di più.
 
Ora, il fatto di sentire le stesse mie idee uscire dalla sua bocca mi ha fatto riflettere.
Sarà un caso? Saranno le nostre sorelle che sono identiche senza nemmeno essere amiche?
Oppure l’esser chioccia è una condizione comune e non modificabile delle sorelle maggiori?
Ripensandoci meglio, le uniche volte che ho davvero litigato con mia sorella sono state quelle in cui ho cercato di inserirmi a gamba tesa nella sua vita. Sempre per motivi giusti, ovvio. E con le migliori intenzioni, certamente. Mai su sua richiesta, però, che è una testona mia sorella.

Questo qui non va bene per te.
Dovresti fare così.
Devi essere più sicura di te.
Lui non ti merita.
Prova a fare l’Università.
Dovresti assolutamente fare così.
 
Io mia sorella la adoro.
L’ho fortemente voluta, anzi ho tartassato mia madre finché non me l’ha regalata.
Ah, non ve l’ho detto? Mia sorella è MIA.
Sì.
Io l’ho desiderata, io ho scelto il nome (bellissimo, ispirato al mio cartone animato preferito dell’epoca: Remi. No, non si chiama Joly Couer. Le è andata bene.), a lei ci devo pensare io. Se qualcuno le fa del male potrei reagire malissimo. Anzi, ora che ci penso, HO reagito malissimo.
Non sono mai stata gelosa di lei un secondo, e ho gioito nel vederla crescere e diventare bellissima (da piccola era un mostriciattolo, ci sono prove documentali e fotografiche di una rilevanza imbarazzante che lo dimostrano, nonostante lei abbia cercato di farle sparire in più modi).
Non che sia tutto rosa e fiori. Litighiamo anche parecchio. Per i vestiti, per il nostro pessimo carattere, per motivi di concetto e per chi porta il cane dal veterinario.
Ma nel bisogno lei c'era.
Anche solo per ricordarmi quanto ero e sono tonta.

 
Ma questo è il vincolo tra sorelle.
Indissolubile, litigarello, unico.
Lei è uguale a me, ma diversa.
E’ una parte di me e lo sarà sempre.
 
Se solo fosse meno testona…
 
 

Giovedì scorso era il compleanno di mia nonna.
La mitica nonna Spina.

O meglio, lo sarebbe stato se in un caldo giorno di agosto del 2005 l’osteoporosi non avesse vinto sul suo carattere d’acciaio.
Avrebbe compiuto 84 anni.
Sono passati sei anni, sì, ma il dolore è ancora vivo e forte.
Sembra sciocco, eppure è così.

Non passa giorno senza che io abbia voglia di sentire la sua voce, di parlarle e raccontarle i miei guai. Senza entrare in casa dei miei e sperare di trovarla lì,  a vedere l’ennesima telenovela strappalacrime smangiucchiando un cioccolatino che la vita è una sola.
Lei era la mia forza, la mia coscienza, la mia concretezza.
E anche la mia allegria.
 
Se solo sapessi ( o lo sa?) che mi viene da piangere scrivendo di lei s’arrabbierebbe come una pazza, ché la vita deve andare avanti.
Cosa fatta, capo ha mi ripeteva sempre quando non avevo voglia di sbrigare qualche incombenza, obbligandomi a fare per prima sempre la cosa più odiosa.
La adoravo, avrei fatto tutto per lei.
 
La vorrei tanto vicina, ora.
Vorrei che conoscesse l’Amoremio, li vorrei veder chiacchierare di massimi sistemi sotto il gazebo.
Vorrei fosse qui e mi mettesse una mano sulla testa e mi dicesse che andrà tutto bene.
Vorrei la sua saggezza, la sua forza.
 
Mi manca tanto, e manca anche a mia sorella. E a mia mamma.
Scommetto che manca molto anche  a mio papà, anche se non lo ammetterà mai perché con lei, suocera troppo ironica e schietta, si pizzicavano sempre.
Tra noi non parliamo mai di lei, quasi fosse un tabù.  Se qualcuno intavola il discorso, anche solo per caso, gli altri lo lasciano cadere nel silenzio.
Troppo vivo il dolore, troppo speciale l’affetto che ci legava.
 
Quando mi manca troppo, prendo e vado al cimitero a trovarla. Senza fiori, come diceva lei.
Lo vedi come starò in alto? Mi diceva quando andavamo a trovare mio nonno al cimitero Mettici i fiori di plastica quando muoio, che sennò per arrivare lassù rischi di cadere!
Questo era lei.
 
Dicono che le somiglio, e io lo spero tanto.
E spero che mi guardi da lassù, a braccetto col mio caro nonno Bruno che tanto la amava.
Lo voglio credere.
Li sento vicini.
Voglio crederci, ne ho bisogno.
 
E forse è vero…
 

Sono cliente sky da quasi tre anni, da quando cioè io l'Amoremio siamo andati a vivere insieme. E sì che io ero scettica, sia sul fatto di avere una televisione diversa da quell pubblica (A che serve? Tanto non ci siamo mai a casa!) e tanto più sull'idea per me malsana di HD (Bella scemata, sì!).

Eppure mi sono lasciata convincere ed a distanza di tutto questo tempo... che dire? La tv pubblica, per mia estrema fortuna, non so cosa sia. Ed è un peccato, perché tutti dovrebbero potersi godere i programmi di Sky, anche chi non si può permettere l'abbonamento.
Informazione, intrattenimento, sport,  cinema.
Insomma, mi sono ricreduta dando ragione all'Amoremio, ma voi non diteglielo.

Come tutti gli anni, è arrivata la campagna estiva Sky, ironica e divertente e che permette non solo di conoscere la nuova offerta Sky, ma anche di ammirare i campioni dello sport in una veste diversa. Ed in questa nuova campagna ci sono proprio tutti: dai Totti e Pirlo, a Gerard Piquè e Eto'o per il calcio, passando per Federica Pellegrini e Danilo Gallinari. 

E poi lui, Martin Castrogiovanni: non è un mito nella Parabola del Campanile, in tunica e ciabatte?

Ma siamo in Italia, non dimentichiamolo. Non solo, siamo in Italia in un periodo molto buio della nostra storia, un momento molto medievale, fatto di ombre. Accade così che un povero piccolo spot, irriverente e sarcastico forse, ma non offensivo, si ritrovi da un giorno all'altro nell'occhio del ciclone.
Per che cosa? Ma per aver violato l'assioma tutto italiano Gioca coi fanti, ma lascia stare i santi. Così l'Avvenire trova lo spot un "esercizio spericolato che turba e ferisce".
Urca.

Mah, che posso dire?
Io non mi sono sentita né turbata né offesa dal vedere Federica Pellegrini smuovere le acque di una piscina vuota in costume olimpionico. E nemmeno Eto'o nel miracolo del fermo immagine (sempre santo sia l'inventore di MySky, la più grande invenzione dopo la lampadina!) ha molestato i miei sogni.
Anche un bambino capirebbe il significato di questi spot: gli idoli delle masse oggi sono gli sportivi, venerati e ammirati, visti come privilegiati capaci di tutto.
Ma l'ironia, signori vescovi, no eh?

Trovo che siano ben altre le campagne fastidiose: quelle che inneggiano all'anoressia, ad esempio.
Che propongono vette economiche irraggiungibili.
Che espongono chiappe poco più che maggiorenni per vendere profumi ed orologi. 

Quelle vanno bene, signori vescovi?
 

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Io, di una vacanza, avevo proprio disperato bisogno.

Poco conta che dopo 5 giorni esatti dal rientro io sia esattevolmente nella stessa disdicevole situazione mentale di prima di partire: posso sempre ricordare questa vacanza e progettarne (a lungo termine) una nuova.
Santorini è bellissima. 
Le ferie a luglio sono bellissime.
Poca gente.
Pochi italiani, soprattutto.

Potrei raccontarvi tante storie, ma sarebbe un po’ come quelli che impongono agli amici 120 minuti di filmino del viaggio di nozze, causando collassi e svenimenti tra i presenti.

Siccome vi amo (sapevatelo), pochi sparuti e impavidi come siete, mi limiterò a farvi venire la voglia di andare a Santorini con le vostre gambe. Più o meno, insomma.
Cosa resterà nella mia mente di questa vacanza?
Tante cose.

Il mare, prima di tutto, e la superficie lunare della battigia di Perivolos.
I ciottoli di Mesa Pigadia, su cui zompetta l’ottuagenario Labros, capofamiglia e cultore della buona tavola.
I gigli di mare.
I mulini a vento dismessi ed abbandonati.
Il vento.
Il tramonto ad Oia, anche se il Trasimeno non ha nulla da invidiare.
Kristo e il suo essere poliglotta per passione a ottant’anni, il suo amore per la cultura e per il passato che vive in noi.
La White Beach e lo scafista (terribile) che ci ha portato.
L'insalata greca con le foglie di cappero dentro.
Il Gordon Space.
La piccola Anouk e gli occhi di suo padre.
Akrotiri ed i suoi siti archeologici che non abbiamo potuto vedere, perché chiusi da troppo tempo.
I somarelli.
Italiani e greci, una faccia una razza.
La caldera e lo stupore che genera.
Il sorriso e la saggezza di Mihalis della taverna Santorini Mou. E anche il suo moussaka.
I ragazzi del b&b dove alloggiavamo, così carini da farmi dimenticare quanto possano esser stronzi gli esseri umani.
I cani di Perissa.
Le sere passate in taverna a gestire conversazioni che si dipanano in almeno tre lingue.
Il wi-fi anche in capo al mondo.
Gli sterminati campi di vite.
Le piante di cappero che si arrampicano ovunque.
Il basilico.
Fare la doccia insieme, in due, e togliersi il sale accumulato dalla pelle, liberando l’abbronzatura.
 
Se volete consigli, scrivetemi.
Magari organizziamo e vi faccio da guida.
Tanto per dire che, potendo, ripartirei ora.
 
Ma proprio ora, eh…